هذيان تحت شرفة في ليلة ممطرة “قصة قصيرة”
هب نسيم ليلا على وجعي.. فشعرت بأني أديت الليل على أكمل وجه في سيرة حياة كاملة، فكل خطوة كانت بمثابة علامة لي في هذا الطريق، كل عقبة، وكل تباشير الصباح التي تهيئها لي، لم أخش غوايتك، بل تورطت فيها بكل حب وثقة.
ربما أشعر أني أنجزت العمل الذي كان مطلوبا مني، فقد وصلت لذروة الحياة عندما مست قدماي ذاك العشب، وكانت أبواب الله مفتوحة لي.
كثيفا وخفيفا كان كل شيء، حتى النهر كان يرقص لي، والشمس تغمض عينيها خجلا.. كلما رأيتك.
رائعا كان فردوسك، وصوتك السرمدي، يتيح لعذوبة الحياة فرصا أكثر للنجاة من سحابات الوجع، وعيناك ما زالتا تغفوان في قلبي، وتجعلاني أتذكر بهما وهي يراقبني في السر، كيف كانت النساء في حينا تمسح شعورهن بزيت الغار، وتفوح الرائحة، فيتمنى أن يلامس خصلة منها.
استغرق ثقل رأسي ثواني وأنا في هذا السبات العميق، فقد أحاط الحلم بي من كل جانب.. وتصبب العرق البارد من ذاكرتي.. كجليد يحاول التخلص من ظله.. كل شيء يتلاشى.. ويتلاشى.. لدرجة أني لم أعد أرى شيئا.. خارج وداخل عيني.
ارتبطت ذاكرتي بالفقراء، بكل الفقراء، بالأطفال الذين اسودت وجوههم تحت قسوة الشمس وقسوة البلاد، وأنا أحلم دائما عندما أراهم بوجه مضيء.. وقلب فرح.. وأصابع تلاعب الشمس.. حتى أهلي لم يكونوا أفضل حظا.
كنت أعتقد أن الليل مليء بالأرواح الشريرة، مثلما يغرق بالأحلام، فعندما أنام أشعر بهم جميعا ينبشون ذاكرتي ويقلبونها رأسا على عقب.
وأستيقظ صباحا لأعيد كل شيء لمكانه.
ملعثمة أصابعي، وباردة الآن، ربما أحتاج رصاصة طائشة في ذاكرتي.. أو فرحا لا يغيب..
أن أتحول لأصبح حضن الأمهات.. ربما وقتها أعود لاتجاهاتي.. لأخطف فرحا إضافيا دون مقت أو حزن.
عندها سأهيئ لك نسمات دافئة، ورطبة، وعنبا مليئا بخمر.. يقرص الفم بلدغة خفيفة تنعش الحب.. ونهرا يراقب بريق عينيك وأنت تكتب الشعر الذي أحب.
وسأضع رأسك على ركبتي.. وأقرأ لك من سفر الورود.. رائحة البلاد.. ذكريات السجون وكل الاحتلالات التي مست نهايات المرحلة.. لنضحك على كل شيء وكأنه لم يكن.
هي هكذا احتمالات مطاردة.. كنت أحاول أن أتقنها مطاردة لأتصالح مع هذا الحبر الذي ما زال يرميني بالأسئلة الصعبة.. لأنقذ نفسي بحروف أتقنت هي الأخرى مطاردة أصابعي.
اكتشفت الآن.. من كان يطاردني.. من خلف الأبواب.. والصمت.. في رأسي.. في الحضن التي أمتهنته.. وفي كل كلمة أكتبها لك.
سأنتظر.. الآن.. حتى يقف النهر على قدميه.. وأصعد معه.. لأطارد الشعر.
تاليف : عفراء بيزوك – سوريا
